Preâmbulo

O mundo está farto de amores velados. Falta, na verdade - ou na minha verdade - a construção despretensiosa de algo que vá além da sinestesia habitual. Cheirar, beijar, abraçar, querer... Só isso? Queria perceber o olhar acanhado, o medo da entrega e a ilusão perene de que tudo, redundantemente, perdurará.
 Mas tudo é inconstância nesse preâmbulo visto, revisto e, por todos nós, já revisado e sofrido.

ficar

trago na ânsia do amanhã
a vontade que há de vir
e ficar.

morar
descansar
acalmar
e ficar.

o "não" que não é dito
a permissão que não falta
a vontade de amar
e ficar.

tornar sagrado
resplandecer
nascer
e ficar.

Ritual

Todo dia tem de terminar assim? Só, nesse quarto pequeno, nessa cama desforrada?
Esqueço de toda singularidade das horas anteriores e escolho sofrer o ardor do meu próprio silêncio. Toda dor silencia.
Tudo é silêncio, para que, no dia seguinte, logo ao amanhecer, deite sobre o meu corpo, o som que eu escolher. O som que eu eleger como som do meu dia! E dessa forma, quebrando o desagradável companheiro, eu possa acordar e - verdadeiramente - acordar.
Recomeçar todo o ritual: Viver, sorrir, amar, cansar, silenciar... relembrar!

Toda noite tem platéia.

A sinfônica toca uma música estranha, descompassada... o Maestro não quer ouvir mais, não quer tentar corrigir. Não há como corrigir. Foram noites e noites seguidas tocando a mesma canção, desafinando nos mesmos acordes, errando o tempo da execução. O show ficou triste! A coluna dói, os brações também e tudo é reflexo da dor interna, que, numa violenta revolta, transpassa o espaço espiritual e mostra-se no corpo. Mostra-se no rosto, mostra-se no resto.
O espetáculo é descontínuo, mas não vai parar. Toda noite tem platéia. Toda noite tem show. Todo dia tem dor. Todo dia tem choro!
O Maestro quer descansar!

Um par de um

Eu gosto de começar narrativas com um "É como se fosse".

É ingênuo, é esperançoso, é como se algo - verdadeiramente - fosse mudar.

E ás vezes...

É como se fosse uma manhã de outono britânico, um café na calçada, folhas caindo,

duas cadeiras, duas xícaras, tudo num par.

Um par de um.

É uma pena meu outono britânico tardar tanto a chegar.

É uma espera interminável

É como se sempre houvesse uma xícara,

uma cadeira

Um par de um.

Um triste par de um

É como se fosse impossível.

e talvez seja.

Oasis

Era sonho sem esperança
Vontade sem esforço
Amor sem paixão.
Era oasis distante no deserto interminável.
Ás vezes não era nada.

Algo novo virá.

“Deixa chegar o sonho/ prepara uma avenida/ Que a gente vai passar.”

Sublimar

A imagem se desfaz. 

Talvez não seja pela mudança dela, mas sim pelas palavras, pelos olhares, pela recusa de admitir ter sido bom. É como se fosse uma sublimação forçada desse sentimento ruim. E, que, talvez, não seja tão ruim.

A constatação da não mais existência desse amor romântico dói. É incomensurável.
É como desconstruir o único porto que eu frequentava. Fazer o mar desandar.

Já que falei em dor... É sentimento único, é sentimento meu. Sentimento que não povoa você, sentimento que não te assola.

Tá tudo tão chato, homem. Tá tudo tão confuso.
A vida fica assim sem você.

"Talvez eu deva ser forte, pedir ao mar por mais sorte e aprender a navegar."