Foto-grave

Alinha teu corpo com o sol e deixa que devagarzinho, fingindo não querer, eu fotografe sua alma. Foto-grave seu amor, seus medos, sua dor.

Na foto, sem cor e nem alma, fiquem apenas os rabiscos da agonia e da incerteza.

Grave, meu amor, o que for ficar de bom do nosso dom de amar e esperar.

Esperar tudo passar, esperar a foto colorir e sorriso voltar.

Em tudo falta uma parte

os sapatos jogados no chão
os livros fora do lugar
a cama desforrada
o travesseiro que falta
um cobertor todo meu
a pele que não gruda
só o som da minha respiração
dormir a noite toda
não acordar pra te observar
a falta dos seus olhos castanhos
o seu "não"

Dor errada

Se até a dor, que é castigo, dói no lugar errado, a quem condenar?
Dói no lado oposto, no lado onde deveria haver calma.
E intriga. Claro, só ao dono do peito.
O dono real, não o dono de direito.

Outro

Decido por dar um tempo nas aliterações,
Nas nostalgias cansadas e nas lágrimas, agora, um pouco sem verdade. 
Decido por ver o mar todas as manhã, 
Decido por passar em frente ao museu das pedras e ir ao cinema pouco frequentado.
Decido curtir aquele frio que temi 
Esperar por outras mensagens, outras ligações. 
Decido por outro. 
Não outro você, nem outro de você. Outro, sim, outro d'eu e você.
Não mais que outro.

Sobre os santos e a chuva

Eram dedos apontados para o céu. Não havia norte, não havia nuvém. O sertanejo, coitado, cansado de reviver a mesma história. Cansado de ser Baleia, morto covardemente, sonhando com o céu e suas préas. Cansado de ser homem pequeno. Abatido a cada verão que não terminava. Era verão no céu, e quando não era, no verão ele pensava. Tremia, temia.
Os santos, estáticos, de barro, gesso e, sem dúvidas, recobertos de fé. Observavam, olhando fixamente para o mesmo lugar, sempre. Sem pestanejar, sem se comover. Sem chover.

E a chuva, desacredita, sem prece, sem fé... nada.

Há

Esses dias parecem anos. Sem fim, sem feriado, sem final de semana. Dias sem fim.
Talvez eu recomece. Tudo igual. Desde o amor velado até o gostar medieval.
Mas não há reconstrução. Nunca há.
Nesse mundo há de ter outro inteiro, igual a você, igual a mim.

Nome sem complemento

Na cínica reconstrução das vontades ele insistia.
Todo dia, noite até, ele revia as memórias e os contratos,
Tudo quebrado, rasgado, inválido.
Espalhava os restos ao redor e, na tentativa mais vã, tentava colar.
Colava dedos, mãos e pés, mas não memórias.

Agora eram todos sujeitos sem predicados,
Textos sem pontos de continuação
E o medo de aquele que lá existe, ser final.
E o que falar das eternas reticências que ficaram entre os "e"?
Sem métrica, rima, ou as já cansadas dêixis.
Todo texto queria ser impessoal.

Era um nome sem complemento.